Sabines

Jaime habría cumplido 87 años este día. Su transcurrir en este mundo se le fue entre mujeres, política y poesía. Creo que me enamoré de él.

Nunca había oído hablar de él y su poesía, nunca supe de Chepita, su novia, amante, esposa y madre de sus hijos. Nunca... hasta que un día un hombre con bigotes como los de Jaime me habló de él... es una suerte encontrarse con personas que te llevan a otras. Así se hacen los recuerdos.

Pasé más de cinco meses leyendo los poemas de Sabines en la computadora, a mi no mucho me gusta leer en la compu por dos razones: 1. Porque una siempre está haciendo hasta tres o cuatro cosas distintas en la compu y 2. Porque JAMÁS leer un libro en formato digital será lo mismo que agarrarlo entre las manos.

En diciembre, luego de que Miguel me avisara que una antología de Sabines estaba en un almacén en San Salvador, decidí ir a comprarlo, desde entonces "Recuento de poemas 1950-1993" ha estado conmigo y un rato con Miguel. 

Las personas a las que nos cuesta expresar afecto físicamente agradecemos a los poetas, porque el oficio de ser poeta, a pesar de ser mal remunerado, siempre se queda con nosotros, nos da palabras a los tiesos y nos emociona a los que pretendemos ser fuertes. 

Sabines fue un hombre de su tiempo: mujeriego, machista y un poco loco. Los hombres siguen siendo así, en especial los de mi país, no ha habido proceso educativo que los civilice a todos, solo algunos han ido dejando algunas costumbres y eso ha sido bueno para las mujeres que, como yo, seguimos creyendo en quimeras. 

De verdad, yo le agradezco muchos versos a Sabines. Siento que le he quedado debiendo cariño y respeto durante muchos años, ya se los iré compensando. De momento, acá les dejo uno de sus poemas para que también se enamoren.

Feliz cumpleaños Jaime.

NO ES NADA DE TU CUERPO,

ni tu piel, ni tus ojos, ni tu vientre,

ni ese lugar secreto que los dos conocemos,

fosa de nuestra muerte, final de nuestro entierro.

No es tu boca - tu boca

que es igual que tu sexo -,

ni la reunión exacta de tus pechos,

ni tu espalda dulcísima y suave,

ni tu ombligo, en que bebo.

Ni son tus muslos duros como el día,

ni tus rodillas de marfil al fuego,

ni tus pies diminutos y sangrantes,

ni tu olor, ni tu pelo.

No es tu mirada -¿qué es una mirada?-

triste luz descarriada, paz sin dueño,

ni el álbum de tu oído, ni tus voces,

ni las ojeras que te deja el sueño.

Ni es tu lengua de víbora tampoco,

flecha de avispa en el aire ciego,

ni la humedad caliente de tu asfixia

que sostiene tu beso.

No es nada de tu cuerpo,

ni una brizna, ni un pétalo,

ni una gota, ni un grano, ni un momento:

Es solo este lugar donde estuviste,

estos mis brazos tercos.