Feliz día de la poesía!!

Resulta que hoy, 21 de marzo se celebra el día de la poesía, a mi me gusta tanto la poesía que fui muy feliz cuando me enteré que había una fecha conmemorativa de ésta.

Los únicos reconocimientos a mi ejercicio literario han sido en esta rama, a pesar de escribir más prosa que otra cosa... desde muy pequeña sentí que era la mejor manera de expresar lo que se mueve en mi interior, así mi padre fue el primer ser humano al cual le "escribi" un poema, aún que no lo escribí nunca porque en kinder a penas iba aprendiendome las vocales, pero resulta que él me puso a recitarselo frente a nuestra vieja y fiel grabadora y ahí anda el cincuentón con ese cassette, cuidando que no se le pierda cada vez que nos mudamos. Lo trata como un tesoro y ese gesto se lo agradezco.

Aquel poema era solo una descripción de como yo veía a mi padre a los cinco años, "mi papí es grande, mi papí es fuerte... tiene ramas como un árbol y yo me cuelgo de sus brazos, yo quiero a mi papi, porque el me da manzanas y cuando no hay para manzanas... me da mangos... " sisisisis... soy una cursi innata, pero algo particular me llama la atención de aquel poema: desde aquel entonces tuve la percepción que él era el gran proveedor familiar, a pesar de las limitaciones, siempre se rebuscaba para darnos lo mejor.

Luego, cuando el corazón me retumbaba por los muchachos, muchos poemas nacieron, mis cuadernos colegiales no tenían clases, no... tenían poemas, unos de amor y otros de desamor, cuando al fin conocí al hombre que le daría un giro magnífico a mi ejercicio literario: Roque Dalton, entonces empece a pensar que los conflictos (de todo tipo) eran una magnífica propuesta temática para mi poesía, quizá sea esta la faseta que menos muestro. Un profesor me hizo una dura crítica y hasta pensé en dejar este oficio que tengo ahora, cuando de repente... apareció él... Benedetti... entonces no hubo marcha a trás... luego Neruda, Onetti y Saramago, cada uno fue cayendo en mis manos como hermosas hojas desprendidas de un árbol y empecé a recoger sus poemas y a atesorarlos... Walt Whitman, Gabriela Mistral y Alfonsina Storni me reenseñaron a mirar las cosas, lloré con tenasidad con los libros de Acuña y Miguel Hernández, no soportaba el dolor de Lorca y destrocé mi muro inquebrantable y mientras a otros parecía que yo era una muchachita insoluta emocionalmente hablando me deshacía en poemas que regalaba a mis pocos amigos en paginas amarillentas, tecleadas con precisión en las horas de recreo.

¿Cuántos poemas tiene que escribir uno para ser poeta? No lo sé, supongo que todo lo que escribimos debería de ser poema, ¿Cuántos poemas tiene uno que leer para tratar de ser poeta? No lo sé, muchos supongo... como con el ímpetus de leer y leer y leer a toda hora, en todo lugar, en toda compañia.

Hoy venía de camino al trabajo y recordé a E. E. Cummings ese gringo frijolero que tanto nos ha dado al mundo con sus poemas desfachatados y desobedientes. Al mismo tiempo recordé lo que me dijo José Luis anoche que platicabamos de arte, uno tiene que apasionarse para saber expresarse, sentir más que pensar, vivir más que morir, pero si toca morir, morir con grandilocuencia para luego resucitar en cada palabra escrita. Hoy resucito a este gringito... porque es lindo, porque fue anarquista, porque todo poeta está loco y es un incomprendido y muere y muere y muere de amor a cada instante y cuando logra encontrar que su amor lo mire con ternura.. ah!! es ahí, justo en ese instante cuando el poeta siente que se convierte en poema.



Llevo tu corazón
por E.E. Cummings

llevo tu corazón conmigo (lo llevo en
mi corazón) nunca estoy sin él (tú vas
dondequiera que yo voy, amor mío; y todo lo que hago
por mí mismo lo haces tú también, amada mía)

no temo
al destino (pues tú eres mi destino, mi amor) no deseo
ningún mundo (pues hermosa tú eres mi mundo, mi verdad)
y tú eres todo lo que una luna siempre ha sido
y todo lo que un sol cantará siempre eres tú

he aquí el más profundo secreto que nadie conoce
(he aquí la raíz y el brote del brote
y el cielo del cielo de un árbol llamado vida; que crece
más alto de lo que un alma puede esperar o una mente puede ocultar)
y éste es el prodigio que mantiene a las estrellas separadas

llevo tu corazón (lo llevo en mi corazón)