Lo injusto de la poesía

es que mientras busco mi tarea
mientras busco en las letras de otros
voy dilatando el tiempo para no llegar a vos.

Porque la poesía es injusta
al enfrentarme en las noches de domingo
con tu recuerdo enajenado,
me saca la nostalgia y
se me cuajan los ojos en lágrimas retenidas.

La poesía es una cabrona,
discúlpenme la sutileza
pero es cierto.

Porque luego
¿cómo hago para no parecer una tonta sentimental?
¿cómo hago para apagar las canciones que estaban en "pause" desde que te fuiste?
¿cómo te refundo a vos y a tu imperdonable cicatriz en el olvido que tanto trabajo me costó?
¿cómo me salvo de morirme en el intento de leer a Saramago, a Benedetti, a Storni, a Morales y a Dalton?
¿cómo?
decime vos... porque al fin y al cabo...
vos sos el único culpable de que la poesía se vuelva una maldita perra
una desconsidera, una temible enemiga de domingos.