Colibrí

Al alba, saluda al sol. Cae la noche y trabaja todavía. Anda zumbando de

rama en rama, de flor en flor, veloz y necesario como la luz. A veces duda, y queda

inmóvil en el aire, suspendido; a veces vuela hacia atrás, como nadie puede. A

veces anda borrachito, de tanto beber las mieles de las corolas. Al volar, lanza

relámpagos de colores.

Él trae los mensajes de los dioses, se hace rayo para ejecutar sus venganzas

y sopla las profecías al oído de los augures. Cuando muere un niño guaraní, le

rescata el alma, que yace en el cáliz de una flor, y la lleva, en su largo pico de

aguja, hacia la Tierra sin Mal. Conoce ese camino desde el principio de los tiempos.

Antes de que naciera el mundo, él ya existía: refrescaba la boca del Padre Primero

con gotas de rocío y le calmaba el hambre con el néctar de las flores.

Él condujo la larga peregrinación de los toltecas hacia la ciudad sagrada de

Tula, antes de llevar el calor del sol a los aztecas.

Como capitán de los chontales, planea sobre los campamentos enemigos, les

mide la fuerza, cae en picada y da muerte al jefe mientras duerme. Como sol de los

kekchíes, vuela hacia la luna, la sorprende en su aposento y le hace el amor.

Su cuerpo tiene el tamaño de una almendra. Nace de un huevo no más

grande que un frijol, dentro de un nido que cabe en una nuez. Duerme al abrigo de

una hojita.

Eduardo Galeano
Memorias del Fuego
Los Nacimientos. 


***


Es tan fácil sentirse colibrí a veces.