Sucesión de pensamientos desordenados

Todo el día ocupada, dos ciudades visitadas, no vi nada, me levanté temprano, no me alcanzó la cama, me caí de ella, extraño mi cama, no sirvo como extranjera, no entiendo los chistes locales, mi conductor designado hizo bromas sexistas, (¬¬), pienso mucho, debería de ser más relajada, llego, me reciben, "Chiara" sonando en mi cabeza mientras camino, oficina primermundista tica, piso encerado, deslizón imperceptible, me aflijo, no me gusta caerme, duele mucho, la columna (pero de años!), extraño ciertos chiste tan habituales hace un año, nota mental: bajar la ley de IPSFA, tengo atraso en la otra investigación, me halará el aire mi otra jefa, ¿cómo se hala el aire?, "Buenos días, si.... gracias, negro está bien", primer sorbo a mi café, no desayuné, me quedé dormida y lo tuve que pagar cayéndome de la cama, fue la única manera de terminar de despertar, a lo mejor mi insomnio al fin se fue, he dormido más y he cabeciado con elegancia en las reuniones de ayer, escuchar a este viejito simplón, tengo que hacer algo real y creativo con mi acidez de carácter, destilo encanto, le doy glamour a este desteñido mundo, me gusta la música de Boccelli, quiero ir a un concierto, tengo tanto tiempo de no ir al cine, necesito una vida, jugar a que vivo, no puede ser, odio a la gente, pero necesito contacto social, soy una ermitaña emocional, nononononono, lo que pasa es que no me gusta cualquier tipo de gente, eso es todo, quedemos así, ¿cómo?, así!, tengo que sentarme un día de estos con Emilia, "Pues déjame decirte, querida, que no lo estás logrando", claro, claro... como si fuera tan fácil, pero me quiere y la quiero, no he ido a mi futura casa, tengo que comprar la pintura y las brochas, el sábado tengo que seguir en el afán de independizarme, quiero empezar a escribir cosas que me interesan, el viejito no se apura a terminar de contarme su historia, tengo que poner cara de que me interesa, el Facebook está horrible, no sirve, me retiraré de ese medio, ya empecé a odiarlo, "si, por favor, tráigame otro café", en este país hacen el café tal cual petróleo, chet! no confirmé la hora de mi vuelo, tengo que informar a la aerolínea que me largo mañana, Londres, Madrid, Machu Pichu, no me suenan tan lejos ahora, ¿qué me detiene? nada, soy un alma gitana, no tengo raíces, no me ata lo material, no tendría que ser así, la gente me engancha, es lo único que puede desacelerarme, me quedo viéndolos, les tomo cariño, me empiezo a implicar y termino mal la mayoría de veces… sin embargo sigo queriéndoles. Bien feo. José Manuel me escribió, qué raro, me cuenta que asesinaron a un policía frente a su casa, lo noto asustado, dice que nadie quiere salir de sus casas, yo no sé qué decirle, he visto morir a tanta gente, he visto a algunos asesinos, no me lo dice, pero los sé, no es solo que muriera el policía frente a su casa, es que sus ojos vieron sus últimos momentos, conoce a su asesino, posiblemente sea uno de los tantos jóvenes que comparten su hábitat, tener 14 años es difícil, siento conmoción, pienso en su rostro de niño, mientras él escribía sus noticias para mi, a mi me ofrecían un místico omelet de hongos y alcaparras, mientras yo bebí una imperial, él seguramente no cenó, mientras yo escucho a un anciano hablar de la labor realizada por instituciones civiles basadas en la fe, la fe de este niño se desmorona y da paso a un adulto lleno de vacío… y qué feo que sea el vacío lo que llene la vida de una persona, pienso en mis propios vacíos, ese vacío es el que no me deja quedarme, es el que me exige moverme, el que de repente se sintió lleno el año pasado, pero todo era espejismo, yo quería sentirme llena y no me dejaron, tenía que ser así, dejaría de ser KR, sería una bicha pendeja que dice no ser una niña y con la autodefinición de una ostra, “Love is a battlefield”, señor, por favor… termine ya de decir lo que tiene que decir, usted y yo sabemos que todo es una farsa, su institución recibe fondos millonarios de la UNICEF y no hace nada, la incidencia es mínima y no le modifica en nada la vida a muchachos como José Manuel, ni a mí, ni a nadie en esta región. “Gracias, ha sido un placer”. MENTIROSA!. Nunca una entrevista había sido tan tediosa,  regreso, el camino desde Alajuela lo sentí más corto de regreso, llego al hotel, paso por el lobbie, “le llamaron Srita.” Plastificada mujer me entrega nota de recado, “Gracias”… “pasaré por usted a las seis p.m.”… mire que chivo… ash, con las ganas de salir que tengo, ni modo, entro a mi habitación, a mi cuarto, a mi refugio, cuelgo mi cartera por ahí, me tiro a la cama, me siento sobreseída, si en realidad supiera a qué se refiere el término, creo que es cuando a alguien no se le sigue el proceso judicial porque no hay pruebas que sustenten su culpabilidad, cabalito así me siento, no tengo ganas de conectarme, tengo hueva mental, pienso en el policía asesinado frente a José Manuel, qué mierda, ya cuando pienso en la gente de la nada, cuando sus rostros vienen a mi memoria de la nada, es porque ya tengo una implicación (pequeña o grande, no importa) con la gente. Quiero dormir, son las 5:25, tengo 35 minutos para que él venga a traerme, dormiré 15 minutos. Posiblemente el mundo se me haga menos atosigoso cuando despierte, espero, o me dé cuenta que en realidad soy una cabrona, o que morí hace muchos años ya y no me había dado cuenta.